Mi espíritu es libre (ilusoria
libertad).
Mi mente es independiente.
Mi cuerpo es autónomo.
Mi corazón corresponde a la
voluntad de mi conciencia.
Pero temo que las hormonas
exacerben al deseo y que de mis entrañas despierte ese fuego que te empuja a
subyugarte al deseo de otro.
No quiero el rol del ser sumiso.
Aunque sería una buena anécdota
caer tan solo una vez.
Aurelio,
arquetipo de murciélago
persuasivo,
pinchó
neumático,
y
persuadido de euforia
resolutiva,
quiso
cambiarlo.
Pero vio,
con sanguíneo
furor,
que no
estaba equipado.
Eulogia,
su seguidora,
estudiosa
de la ecuación,
eufórica
de la persuasión,
lo riñe,
como con
menstruación
asintomática,
y le dice:
“Si no
llegamos,
¿cómo
impulsaremos
la
educación
de las
comunidades
neuróticas?”.
Aurelio,
estudiando
el clavo
enquistado
en el
neumático,
desquitando
con el pie
su ira
sobre él,
profiere
un enunciado
algo
desubicado:
“¡Qué
porquería!”.
Un
conocido, profesor de secundario,
auténtico
enunciador
de
oscuridades
y
denunciador
de
cuidadores
negligentes,
pasa en su
auto
y se
detiene para ayudarlo.
Para empezar,
examina
el clavo
en el neumático,
intenta
quitárselo
pero cae
de espaldas
en la
calle.
Un
arquitecto
en
camioneta
logra
esquivarlo
dando el
esquinazo,
y le grita:
“¡Voy a
denunciarlos!”.
“Anunciemos
el retraso”,
propuso
Eulogia,
y Aurelio
aceptó
sin
cuestionar.
El
profesor llamó
a la grúa,
y al no
conseguirla,
con su
auto los remolcó.
Y Eulogia
lo fue guiando
para que
no se fuera
a
equivocar.
Al pasar
por el parquecito
del
Marquesito,
este los
saludó
con
impetuosa opulencia,
mientras
miraba el superclásico:
Surrealismo
simultáneo
vs.
Muestrario
resucitado.
Más allá
se corta la calle
por el
desfile superlativo
de
pañuelitos refugiados,
renunciados
y denunciados.
Por la
regulación meticulosa
de
oficiales insuperados
los coches
perjudicados
doblan por
el camino
estipulado.
Entre
ellos va la grúa,
con
Aurelio, Eulogia
y el
profesor desvinculado.
Luego se
detienen con precaución
ante la
concurrencia
por la
competencia
de
equitación.
Y lloriquean
por tal retraso
que
destruirá su reputación
ante la
Supervisora
de la
degustación.
Aurelio,
todo un gesticulador,
hace
varias alusiones
al
conductor,
y recurre
entonces
al
estimulador
paquetito
de cauciones.
El chofer
supeditado
baja el
pie al acelerador
y aprieta
la mano
sobre el
volante.
Si no
fuera por el hidrante
esto sería
una historia
de
superación.
Son seres simples y prácticos, de
hábitos concretos y experiencias profundamente materiales.
Son seres odiados y calumniados,
pero responden con igual ferocidad a quienes los señalan.
Son seres que tienen tanto un lado
agresivo como un lado sentimental.
Son seres a los que a veces se les
exige más de lo que saben dar.
Son seres de instintos muy básicos
y de principios colectivos a pesar de la soledad que los persigue.
Pueden llegar a entenderse mejor
con sus propios pares que con los distintos, con quienes comparten especie,
pero no anatomía.
Yo los observo desde mi lente
doble. Los mandatos sociales inculcan que ha de haber uno para mí. Se supone
que en algún momento de mi vida podré domesticar al menos a uno… el suficiente
tiempo como para cumplir uno de los imperativos vitales (nacer, crecer,
reproducirse, morir). Luego se irá o yo lo echaré.
Pero no es tan fácil. Curiosamente,
me ocurre lo mismo que a varios de esos especímenes incapaces de emparejar su
realidad.
Tengo el anzuelo, aunque no la
carnada perfecta. Y son seres selectivos, tanto como los otros seres con los
que comparten especie, pero no anatomía.
Mientras tanto, sigo observando.
Quiero escribir, pero tengo que ir
a trabajar.
Quiero escribir, pero tengo que
preparar actividades para mis cursos de secundaria.
Quiero escribir, pero tengo que
corregir trabajos prácticos de mis cursos del terciario.
Quiero escribir, pero que ir a
abrir mi negocio y ponerme a producir.
Quiero escribir, es viernes por la
noche, pero estoy muy cansada, ya es tarde.
Quiero escribir, pero este sábado a
la noche vienen visitas.
Quiero escribir, pero no puedo
porque la inspiración se fue más temprano.
Quiero escribir, pero tengo que
prepararme para las materias de una licenciatura que empecé por completar una
trilogía de títulos.
Quiero escribir, pero necesito un
tiempo propicio y una liberación mental completa.
Quiero escribir, pero también
quiero salir, caminar, dibujar, ver una serie… y leer, por supuesto.
UN SPLEEN POSMODERNO
Pequeños poemas en prosa
…o prosa pseudopoética
Heidenreich, Fabiana
Invocación
Sombra terrible de Charles
Baudelaire, voy a evocarte, para que, sacudiendo el melancólico polvo que cubre
tus letras, te levantes a contemplar la vida posmoderna, y ya me dirás cuánto
se parece al ocaso de tu siglo, enceguecido por el farol oscuro del progreso.
Nos separa un abismo de más de cien
años, además de la brecha del talento. Aunque hacer poesía no es lo mío, hoy
pretendo hacer un intento a través de esta prosa.
Tintineo
de las campanillas al abrirse la puerta. Rechinar de suela de goma sobre el
piso encerado. Un “Hola” suave y femenino seguido de otro “Hola”, también
femenino, pero más cansado. Los rechinidos de goma se dirigen al pasillo de los
snacks, mientras cuatro uñas de acrílico tamborilean impacientes sobre
el mostrador. Crujen los metalizados paquetes de papas fritas cuando las manos
visitantes los tantean. La puerta del refrigerador de las bebidas suelta un
resoplido cuando una mano la abre mientras la otra sostiene el paquete de
papas.
De
pronto las campanillas vuelven a chocar con fuerza en la entrada. Pasos pesados
ingresan rápido y se detienen ante el mostrador. Un chillido corta el aire en
seco. El grito ronco de un vozarrón exige el botín. Inmediato, el clink de
la gaveta y unos ruidos inteligibles, como de papeles arrancados debajo de
resortes.
Un
leve entrechocar de botellas. Milésima de segundo, estallido de vidrios y
gaseosa sobre una cabeza encapuchada. Ruido fofo de un cuerpo desplomándose al
tiempo que rebota el plomo frío en la baldosa. Silencio repentino. Una
respiración agitada, la otra casi muda.
Las
sirenas ensordecen el barrio y lo enceguecen de rojo y azul, y también de
verde. Una voz languidece en llanto mientras otra voz se defiende: “sin
comentarios”.
Hace un tiempo se me dio por experimentar, escribiendo poesía a partir de la selección de palabras que compartieron algún rasgo, fuera sonoro, gráfico o ambos. En este caso, empecé con una lista de palabras que contuvieran las vocales u-e-o, en ese orden: puerto, puerco, cuerpo… y así sucesivamente, con combinaciones de letras que iban formando nuevas palabras. Así fui haciendo una lista, y de esa lista, salió este poema.
Una mañana
arribó al puerto
un barco
pesquero
cargado de
hambrientos
marineros.
Ávidos de
comer puerco
entraron a
un bodegón
con el
cartel chueco.
Una moza
los atendió
de pelo
suelto
y sonrisa
de cielo.
Les
ofreció el especial de la casa:
Puchero de
cerdo
con mucho
puerro.
Mientras
esperaban la cena,
alegremente
recitaron
la
historia del capitán Cuervo,
que tenía
de compañero
uno de
aquellos pájaros negros.
Cuenta la
leyenda
que una
noche en altamar
al agua
cayó ebrio
y su
cuerpo
fue
hallado
en la otra
orilla
por un
pescador
y una
doncella.
Al parecer
respiraba todavía,
y en lo de
una piadosa
curandera,
le
aplicaron
un
milagroso suero
que lo
dejó como nuevo.
Ahora solo
bebe agua
de una
botella de cuero.
Cuando el relato
llegó a su fin,
un olor
caliente
cautivó la
nariz
de los
marineros.
Con su
sonrisa vino la moza
cargando
una enorme olla.
Los
estómagos rugieron
al son de
aplausos
y revolear
de sombreros.
Pronto
dieron cuenta las bocas
de cuanto
había en platos y cuencos.
Y la noche
cerraron con buena ronda
de
estruendosas coplas
y romances
chapuceros.
